Хлеб на дороге. Подумайте, лениногорцы!

Когда началась война, мне было 10 лет. Жили в рабочем посёлке. Отец - на фронте, дома - мама с пятью ребятишками. Нас - три сестрёнки и два братика. В ноябре 1943 года папа геройски погиб.

Как-то летом шла я с младшим братом по дороге. Нас обогнала повозка: лошадёнка тянула телегу, на облучке сидел возница - дремлющий старичок. Рядом с ним стоял деревянный ящик с дверцей, что открывалась сзади. Таких повозок по стране было десятки тысяч. На них из пекарен в магазины перевозили хлеб, который выдавался по карточкам. Нам, детям, его полагалось лишь по 125 граммов в сутки.

Дорога, по которой передвигалась телега, была ухабистой, тряской. Вдруг в ящике открылась задняя дверца, и буханки чёрного непропечённого хлеба стали падать на землю. Но пахли они так вкусно!

Мы с братом стали их собирать, укладывать на руки, как поленья дров. Братик стал хныкать и просить у меня разрешения съесть хотя бы кусочек. Чувствуя себя взрослой, я стала говорить ему: «Ты что, нельзя! Это же хлеб для всех! А деда посадят в тюрьму, если он не довезёт его до магазина!».

Мы бежали по дороге и кричали деду, чтобы он остановил лошадёнку. Наконец дед услышал наши крики. Увидев в наших руках хлеб, он изменился в лице, со злостью выхватил буханки, уложив их обратно в ящик, пригрозил кулаком и уехал. Мы остались стоять на дороге. Брат сел на обочину и громко заплакал, растирая кулачками слёзы по лицу. Он хотел есть, а я уговаривала его потерпеть. Мол, скоро окончится война, и хлеба будет так много, что отменят все карточки. Вот тогда и наедимся досыта.

Сейчас хлеба действительно стало много, но мы его, увы, не ценим…

Шумилова Варвара.